Es wird gesätAm Morgen, kurz nachdem ich in einer Bergarbeiterstadt gepredigt hatte, ereignete sich in einer Kohlengrube eine gewaltige Explosion. Hunderte Menschen kamen ums Leben. Die Rettungsmannschaften trugen die Toten hinaus und legten sie am Eingang des Bergwerks in Reihen nieder, damit ihre Angehörigen sie identifizieren konnten. Die Frauen standen wie erstarrt in unsagbarem Schmerz über den Toten. Kinder weinten, und Schreie der Verzweiflung erfüllten die ganze Umgebung.
Neben einem der Toten saß eine junge Frau. Regungslos starrte sie ihren toten Mann an. Sie gab keinen Laut von sich, und ihre Augen blieben trocken. Langsam beugte sie den Kopf über ihn und hob ihn wieder. Ihr Gesicht war blass und von unsagbarem Schmerz gezeichnet.
»Hätte ich doch ein letztes Mal mit ihm gesprochen und mich liebevoll von ihm verabschiedet!«, sagte sie schließlich voller Schmerz. »Wenn er doch nur für ein paar Minuten wieder lebendig würde, damit ich ihm sagen könnte: Mein lieber Jascha, vergib mir! Jetzt kann mir nichts mehr helfen und mich nichts trösten. Ich könnte das alles ertragen, wenn ich beim Abschied nur freundlich zu ihm gewesen wäre!«
Sie hatten vor einem Jahr geheiratet. Beide hatten ein schwieriges Temperament, aber Jascha war stets der Erste, der zur Versöhnung bereit war.
Am Morgen jenes verhängnisvollen Tages hatten sie wieder gestritten. Das Frühstück war nicht fertig, und im Ofen brannte noch kein Feuer. Der Streit brach los, und beide sagten einander harte Worte. Doch bevor Jascha zur Arbeit ging, trat er zu seiner Frau und sagte:
»Vergib mir, Liebes, und gib mir einen Abschiedskuss. Wir lieben uns doch und sollten nicht im Streit auseinandergehen.«
»Nein, ich liebe dich nicht!«, rief seine Frau zornig.
»Küss mich doch wenigstens einmal …«, bat Jascha.
»Nein, kein einziges Mal!«
Jetzt stand ihr der ganze Morgen wieder lebhaft vor Augen, und ihr Gewissen quälte sie. Sie schlang die Arme um ihren toten Mann und schluchzte:
»Mein lieber Jascha, sprich jetzt mit mir«, flehte sie. »Sag mir: Ich verzeihe dir alles.«
»Machen Sie sich nicht so fertig«, sagte ich und versuchte, sie zu trösten.
Doch kein Trost drang zu ihr durch. Sie weinte immer heftiger und wiederholte dieselben Worte:
»Hätte ich doch ein letztes Mal mit ihm gesprochen und mich liebevoll von ihm verabschiedet!«
Solche Geschichten kommen oft vor. Menschen streiten sich mit ihren Nächsten, gehen auseinander und vergessen, was sie miteinander verbindet. Doch so etwas kann jeden treffen, der im Zorn von seinen Lieben fortgeht. Gottes Wort warnt uns: »Wenn ihr zornig seid, sündigt nicht. Lasst die Sonne nicht über eurem Zorn untergehen …« (Eph 4,26)
Ein edles und treues Herz sagt zuerst: »Ich hatte unrecht. Vergib mir!«